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Paris-Asunción, 10 173 kilomètres. Le même présent nous lie. Le même réel. Violente projection hors de moi-même. Hors de la géographie des corps. Que j'ai souhaité, toute ma nuit décalée, que tous ces corps soient debout. Que ces 10 173 kilomètres retardent d’autant le présent pour rattraper l'horreur à temps. Que tous ces corps battent encore avec le sang dedans. Je voudrais refuser ce réel, mais je traverse l'océan par mots rapportés et je lis. « Acte de guerre » ; « Du sang partout. Des cadavres. » ; « On entend des cris. Des cris de terreur. » Je tourne en rond à 10 173 kilomètres et sans savoir quoi faire avec l'instant. Je lis. « Maintenant, rallume ton portable, ma belle et tu vas la perdre, ton innocence. Dans ce monde-ci, c'est la guerre. » Tête atterrée et cœur en plomb, je grince pour le futur en serrant fort ce fil de 10 173 kilomètres.